Au centre de la tempête : ce que l'image dit de juste

« Au centre de la tempête », c'est le titre d'un livre de l'astrologue Antonia Langsdorf consacré à l'année 2012. Le titre est plus juste qu'il n'y paraît à la première écoute — seulement, il veut dire autre chose que ce que supposent la plupart des gens. Qui l'entend pense au pire : en plein milieu, là où cela souffle le plus fort. Dans une vraie tempête, le centre est l'endroit le plus calme.

L'œil et le mur tout autour

Un cyclone tropical porte en son centre un œil, une zone de quelques dizaines de kilomètres de diamètre le plus souvent. Le vent n'y souffle presque pas, et souvent le ciel s'y dégage même tout à fait. Les vents les plus violents ne soufflent pas au milieu, mais tout autour, dans le mur de nuages qui entoure l'œil. Qui passe dessous connaît donc une accalmie sur laquelle il n'y a pas à compter : ensuite la même tempête revient une seconde fois, en sens inverse cette fois.

Comme image d'une phase difficile de la vie, cela vaut quelque chose, parce que cela dit deux choses à la fois. Il y a des endroits calmes au milieu d'un temps agité. Et ils ne veulent pas dire que l'affaire est réglée. Qui sait les deux s'installe autrement que celui qui prend le calme pour la fin.

Crise veut dire décision

Le mot qui revient le plus souvent dans ces périodes vient du grec. « Krisis » appartient à un verbe qui veut dire séparer, distinguer et décider. Dans la médecine antique, il désignait le point où une maladie bascule — en mieux ou en pire, mais en tout cas : elle bascule. Il ne s'agissait donc pas d'un état où l'on reste pris, mais du bref moment où quelque chose se révèle.

Dans l'usage actuel, le mot en est venu à dire presque le contraire : quelque chose qui dure et dont on voudrait connaître la fin. La réinterprétation se comprend, mais elle coûte au mot ce qu'il a de meilleur. Qui comprend une phase difficile comme une phase de décision ne cherche pas une date à laquelle elle sera passée, mais ce qui, en elle, est justement en train de se démêler.

Le saut quantique qui n'en est pas un

Un second mot revient presque immanquablement dans les conversations sur les temps de bouleversement : le saut quantique, entendu comme un bond énorme en avant. En physique, il désigne à peu près le contraire. Il s'agit du passage d'un électron d'un niveau d'énergie au suivant — le plus petit changement possible sur un atome. Ce qui est remarquable n'est pas la grandeur, mais qu'il n'y ait rien entre les deux : aucun glissement progressif, aucune position intermédiaire.

Le malentendu est pardonnable et malgré tout instructif. La taille d'un mot ne dit rien de la taille de l'affaire qu'il désigne — seulement de celle qu'elle a aux yeux de qui le prononce. Dans les temps ressentis comme un tournant, le vocabulaire grandit plus vite que son objet.

Pourquoi un cercle n'a pas de fin

Reste la question que les astrologues reçoivent à coup sûr dans les années agitées : la fin est-elle devant nous ? On peut en dire quelque chose qui ne tient pas du tout à l'interprétation, mais à la manière même de calculer. L'astrologie compte en révolutions. Jupiter met un peu moins de douze ans à revenir au même point du zodiaque, Saturne environ vingt-neuf, et les angles entre eux reviennent de même.

Un modèle qui ne consiste qu'en de tels cercles ne contient aucune date ultime. Il peut indiquer que quelque chose revient, et à peu près quand. Une fin, il ne peut pas la donner, parce que rien n'y finit. Ce n'est ni une consolation ni une levée d'alerte, mais une indication sur la portée d'un procédé : avec un compas, on ne trace pas de droites.

Ce qui reste dans un temps difficile est plus modeste et plus utile que n'importe quelle grande annonce — l'information que les phases ont une étendue, et quelques mots pour décrire ta propre situation. Ce dont il est question dans cette discipline en général se lit à la page astrologie ; les durées de révolution des différents astres figurent à la page planètes.