No centro da tempestade: o que a imagem tem de verdadeiro

«No centro da tempestade» é o título de um livro da astróloga Antonia Langsdorf sobre o ano de 2012. O título é mais certeiro do que parece à primeira audição — só que quer dizer outra coisa do que a maioria supõe. Quem o ouve pensa no pior: mesmo lá no meio, onde é mais violento. Numa tempestade a sério, o centro é o lugar mais calmo.

O olho e a parede à volta

Um ciclone tropical tem no seu centro um olho, uma zona que costuma ter algumas dezenas de quilómetros de diâmetro. Aí quase não sopra vento e muitas vezes o céu chega mesmo a abrir. Os ventos mais fortes não sopram no meio, mas à volta, na parede de nuvens que rodeia o olho. Quem fica por baixo vive por isso uma pausa em que não se pode confiar: depois vem a mesma tempestade uma segunda vez, agora em sentido contrário.

Como imagem de uma fase difícil da vida vale alguma coisa, porque diz duas coisas ao mesmo tempo. Há lugares calmos no meio de um tempo agitado. E não significam que o assunto esteja resolvido. Quem sabe as duas coisas prepara-se de maneira diferente de quem toma o sossego pelo fim.

Crise quer dizer decisão

A palavra que mais se ouve nesses tempos vem do grego. «Krisis» pertence a um verbo que quer dizer separar, distinguir e decidir. Na medicina antiga designava o ponto em que uma doença muda de rumo — para melhor ou para pior, mas em todo o caso: muda. Não se referia, portanto, a uma condição em que se fica preso, mas ao breve trecho em que alguma coisa se revela.

No uso de hoje tornou-se quase o contrário: algo que dura e de que se quer saber o fim. A reinterpretação compreende-se, mas tira à palavra o que ela tem de melhor. Quem entende uma fase difícil como fase de decisão não procura uma data em que ela terá passado, mas aquilo que dentro dela se está a arrumar.

O salto quântico que não o é

Uma segunda palavra surge quase inevitavelmente nas conversas sobre tempos de ruptura: o salto quântico, entendido como um enorme salto em frente. Na física designa quase o contrário. Trata-se da passagem de um electrão de um nível de energia para o seguinte — a mudança mais pequena que é sequer possível num átomo. O notável nisso não é a grandeza, mas o facto de não haver nada pelo meio: nenhum deslizar gradual, nenhuma posição intermédia.

O mal-entendido é perdoável e ainda assim instrutivo. O tamanho de uma palavra nada diz sobre o tamanho do assunto que designa — apenas sobre o tamanho que ele tem para quem a pronuncia. Nos tempos que se sentem como uma viragem, o vocabulário cresce mais depressa do que o seu objecto.

Porque é que um círculo não tem fim?

Fica a pergunta que aos astrólogos chega sempre nos anos agitados: está o fim à porta? Sobre isso pode dizer-se algo que não depende em nada da interpretação, mas do próprio modo de calcular. A astrologia conta por revoluções. Júpiter leva pouco menos de doze anos a voltar ao mesmo ponto do zodíaco, Saturno cerca de vinte e nove, e do mesmo modo voltam os ângulos entre eles.

Um modelo feito só de círculos destes não contém nenhuma data última. Pode indicar que alguma coisa volta, e mais ou menos quando. Um fim não o pode dar, porque nele nada acaba. Isto não é consolo nem sinal de fim de alarme, mas uma indicação sobre o alcance de um procedimento: com um compasso não se traçam rectas.

O que fica num tempo difícil é mais modesto e mais útil do que qualquer grande anúncio — a informação de que as fases têm uma extensão, e algumas palavras para descreveres a tua própria situação. Aquilo de que trata esta matéria no seu conjunto está em Astrologia; os períodos orbitais de cada um dos astros estão nos Planetas.